他坐在某个断垣残壁之中，一张木桌、一壶冷茶、一叠字迹潦草的纸。
那是他曾经写诗的地方，或他幻想中的诗室。
窗外是森林，静得像从未发生战争。
空气中闻不到血，只有老书皮、油墨与灰尘混合的气味。
他穿着一件松垮的布衣，戴着那副面具，但面具是透明的。
他能感受到自己在微笑。
他甚至，想说话。
「静者之歌……要怎麽唱？」
他低声问，没人回答。
但梦里的他没有饥饿，只有一种可贵的空虚。
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